Т-647-Аллергия на жизнь
Расцветает старая груша, последний раз расцветает. Плачу над острой пилой.
Спелый жар, аж дыхание жжёт. В сердце дрожь, словно шелест листвы. Аллергия на жизнь? – Да, пройдёт, Как похмельная боль головы.
Той, что мысли сбивает в омлет, Натирает на тёрку мечты... Что сегодня у нас на обед? – Сердца дрожь и стакан пустоты.
Ну да ладно, поверю что сыт, Хоть не прочь заморить червяка – Углубляюсь в свой призрачный быт, Ухожу строить дом из песка.
Я его возведу на песке, Крышу буду песком покрывать – Кельму жму я в дрожащей руке, В той, которой мог кисти сжимать
Или просто простой карандаш, Но...мольберт мой в сарае гниёт, За которым соседский гараж, У которого груша растёт.
На которой так мало плодов, Да и тем надлежит не доспеть. Уж спилить её был я готов, Да душа приказала : «Не сметь!»
Пусть растёт, говорила она, У неё ведь есть тоже душа, Та, которой та груша нужна, Ты подумай о том не спеша.
И подумав, я спешь усыпил. И решил я: дай Бог груше лет! Я так много деревьев спилил, Что уже и прощения нет.
С них так много нарезал я дров, Пусть простят, мне без них никуда. В тёплой хате в часы холодов Не тревожат меня холода.
Печь затопишь и лето вокруг, А за окнами зимно, снега. Там снежинки кружатся как пух, Опадая, искрясь, как труха.
И морозы… что ж совестно мне... Шелести, моя груша, живи, Ты забудь всякий страх об огне, Старой ветвью ветра шевели.
Ну а я, может, силы найду, Сремонтирую старый мольберт И куда-то за город пойду Рисовать на закате рассвет.
А потом на восходе -- закат. Я всю ночь буду где-то не здесь, Там, где я каждой искорке рад, Где отсутствует злоба и спесь,
Спелый жар, что дыхание жжёт, Сердца дрожь, что как шелест листвы... Аллергия на жизнь не пройдёт, Что поделать, так надо, увы.
|