Рассветный ладан и еле'й... Едва ли в стихотворенье чувство прорастёт, подслушанное в дождевом обвале, в саду, что будто в первый раз цветёт;
и вырванное, как сорняк, из грядки, чтоб дать цветов изысканнейших плыть блаженным ароматам без оглядки на дикоросов буйство и на сныть...
Так осязаемы на ощупь звуки, как стебли льна и стебельки травы... Затронешь лишь и пахнуть будут руки дождём, рассветом, снами муравы,
степного ветра, снега; красной медью листвы, что и не мыслит опадать, алмазами каштанов, и камедью... И тем... Что не дано нам угадать,
ни тождества не выявив, ни сходства - ни с чем земным или известным нам, и утро будет с чувством превосходства втолковывать по буквам и слогам:
и обжиг неба, словно обжиг глины, и осыпь звёзд, как перезревших груш, и дудки плач, протяжный и наивный, как исповедь древесных древних душ...
Перебираю шорохи и блески, из листвянных их черпая зрачков, из дождевых, туманных перелесков, из туч небесных, как солончаков...
Но чувства все смешаются, как лица... И вызревая в собственном соку янтарный свет на звёзды раскрошится... И ни черта не втиснется в строку.
|