Слушай беззвучие, - говорила Маргарита мастеру,
и песок шуршал под ее босыми ногами, - слушай и наслаждайся тем,
чего тебе не давали в жизни, - тишиной.»
М.Булгаков.
Старик любил раннюю осень, она на него действовала завораживающе и навевала мысли о прошлом, о том, что когда-то было и чего никогда уже не будет. Пора бабьего лета согревала и тревожила одновременно. Вот и еще один год близился к завершению. А сколько их осталось? Может быть, именно этот будет последним в его долгой жизни.[size=11]
Около 18 лет назад мне приснился сон. Сон про Апокалипсис. Он был ужасен, хотя и полон разных образов, неизвестных мне людей, картин. Проснулся я в холодном поту. Зуб на зуб не попадал, хотя на дворе было лето. Под впечатлением увиденного, в течении дня я написал это произведение. Ничего не убрав из сюжета, я лишь придал сну художественного описания. Да и как мне было передать всё это? С тех пор, произведение практически не корректировалось. Но, возможно, в этом и заключается его особенность.
А сегодня произошло что-то необыкновенное… Неожиданно выпал снег, который почему-то невероятно взволновал ее. Она и сама не поняла почему, но картина за окном манила, как никогда. Возможно, в этом городе, да и во всей Испании, именно снег был для нее чем-то родным, напоминающим о далеком доме. Он был недостающим связующим звеном в незримой цепочке ее витиеватой жизни…
Старик любил раннюю осень, она на него действовала завораживающе и навевала мысли о прошлом, о том, что когда-то было и чего никогда уже не будет. Пора бабьего лета согревала и тревожила одновременно. Вот и еще один год близился к завершению. А сколько их осталось?
