На первый взгляд сайт, вроде бы, как сайт, Без функций, правда, и свободы слова, И там в гробах вампиры тихо спят, Но оживают под ночным покровом. Они родились в средние века, Для них музЫка полонез играет. В поэзии не смысля ни фига, Стихам упырь могильный поучает: - Как можно уронить в затон звезду? Ведь по размерам точно та не влезет! Лишь птичка о любви поёт в саду, Поэту гОворить в строках полезней. И шастает прогнивший импотент По сайтам и по творчеству невинных: - Позор! Жене он посвятил сонет! На (С)ру. поэзии давно не видно! Всем и всему готов давно вердикт: - Ты - вшивая, а тот совсем - засранец. Питаться чувствами стихов привык, Вампир я и, считай, что иностранец. И веселюсь я сумрачной порой. Я - Бог, создавший на земле народы!!! Господь, прошу, рождённых Сатаной Верни в Аид, где место для уродов.
